¿Quiénes somos? ¿Acaso podríamos responder a tal pregunta sin caer en la mentira? ¿Cuántos seres-tipo hay en el mundo? ¿Acaso significamos algo? ¿Somos una nota musical más que da armonía al Universo o un timbal estridente y desafinado del que se podría prescindir? ¿Por qué nos creemos necesarios e importantes? ¿No es un una necedad innata, egocentrismo pintoresco darnos esa importancia? ¿Acaso existe el mundo tal como lo vemos? ¿Es real lo que sentimos? ¿No son las paredes de nuestro cuerpo muros infranqueables que nos alejan de la verdad? ¿Pero es el mundo como es o como lo pensamos? ¿No transforma acaso el pensamiento la materia en idea? ¿No es un paso de lo tangible a lo idílico el noble ejercicio del pensar? ¿No es pensar cómo hacer barquitos de papel? ¿Por qué no una voluntad creadora para salvar el mundo de su necio espíritu arrogante? ¿Y por qué y para qué tanto dolor? ¿Para hacer la vida más heroica? ¿Acaso crece el hombre solamente cuando sufre lo imposible e innombrable o simplemente lo soportable? ¿Es entonces el sufrimiento necesario para crecer interiormente y convertirnos en seres más reflexivos y conscientes? ¿No es el sufrimiento una forma de despertar a la realidad a base de palos? ¿No es absurdo? ¿Pero no es más absurdo la fruición total y vivir en la bruma de polvo que se queda impregnada en los sentidos? ¿Quién ocupará mi cuerpo? ¿Podré ser otro en otro lugar? ¿por qué algunos crecen con madera de sabios y otros, sin embargo, se pierden en la tragedia vulgar de todos los días? ¿Es el sueño despertar de la realidad? ¿Para qué sirven las cosas inútiles? ¿Por qué nos hace ricos la propiedad? ¿Por qué todo es vendible y negociable? ¿Dónde están las cosas sagradas? ¿Merece la pena luchar por algo? ¿Nos seguiremos dejando llevar por el sensual ritual del consumo? ¿Es rentable vivir en un mundo lleno de inseguridades? ¿Somos humanos? ¿Sirve de algo todo lo que hemos creado? ¿Tiene algún sentido encontrarle la razón de ser a la vida? ¿La tendría una vez encontrada?...
